J'entend pas ce que tu veux que je dise
J'entend pas mes mots se faire, mais je les sais là
Juste on (je) regarde pas assez nos (mes) pieds, on y verrais surement des tas de mots perdus (tombés)
jamais partis assez loin pour s'impacter(se frotter) à leur destinataire(f)
alors ils sont là ils grouillent se mèlent aux lacets (oranges) et vont patiemment remonter à la tête et tenter un nouvel envol une nouvelle tentative d'abordage (splatch) pour refinir par terre entre les pieds immobiles
et peut-être que ces mots (t') atteindraient si c'est d'un coup de pied plutôt que d'un coup de gorge qu'ils étaient envoyés
parce que ce qu'on a fait de mieux ça a été avec les pieds et que peut être en retombant (le pied), on appelerait ça un pas

Le stigmate que l'on s'offre
ces bijoux trop lourds que l'on glisse aux poignet
parés d'une couleur trop sombre, trop dense,
un oeil si noir qu'il ne peut être sondé

je ne devine plus d'autre écho
mais voilà, les reflets de ces ors dont on s'aveugle
n'ont pu cacher la frénésie du métal qui vivrait dans mes mains
si je l'y prenait
si il acceptait de se cacher en pleine lumière


F siffle à tue-tête
admirer ses notes me ferme les yeux
ne rien dire, souvent, tout emporter vers une nuit
généreuse et assez noire pour y cacher les reflets, les notes, les

irisations qui se tissent
sous les paupières closes

hérissées par les heures noires,
embusquées, elles
rodent autour de corps offerts comme des proies consentantes
et qui ne s'endorment qu'avec la certitude douce-acide d'être hantés

ce qu'il faut ressentir c'est ce qui vient de ces taches sur la peau qui s'étandent et noircissent et je me dirai chouette j'avais pas oublié ** **** et derrière le rideau de lourd velours qui cache tout ce que j'ai à penser il y aura ces pensées qui laissent une trainée de craie noire et un crissement quand elles filent dans l'espace à penser ces drôles d'idées qu'on fait tourner en bouche et qui ne sortent jamais comme des animaux sauvages malades que l'on a peur de laisser mettre une patte dehors.
Comme s'avouer un secret à soi

Miaou, connard.

fluxus c'est du rien à dire pour de rire et c'est tout de même du vide, alors fluxus mes genoux. pas de flux possible à reservoir sec, fluxus c'est le bruit des courants d'air, c'est à la pensée ce que la phobie est à la terreur : une imitation, un pastiche pathétique et pathologique, un foutu simulacre d'esprit. l'impression de se remplir le crâne à l'eau chaude pour faire semblant de bouillir, l'impression de se griffer en secret pour faire rougir la peau qui pourtant est terne à qui veut bien regarder.