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Il ne devrait pas y avoir de raison d'autre d'écrire ici que d'avoir ces mots collés aux doigts. Ecrire comme on se débarasse d'un insecte, d'un geste, s'en secouer. Se secouer d'un rien et voir tomber ses propres fruits verts. Continuer à parler de mots de sensations ces mots légers qui en disent moins que les à-coups dans les veines comme si il fallait un (propre) langage propice à faire comme ci tout cela était -le mot manque-. Comme ci les roussures qui apparaissent ça et là sur les pages, l'odeur de vieux papier la poussière on la choisissait on la devait au temps qui passe alors qu'on la doit au temps qui piétine. J'ai les genoux fixes durs noirs et ils craqueront si je bouge d'un pouce et tout ce corps immobile murmure des soupirs ternes. Qui grince, tout au plus. qui se donne 10 minutes encore, sans bouger. En grincant fort, peut être il y aura un éveil.